« Quel sale boulot, décidément. » John Hohoon écrasa sa cigarette de marque PAQUET_NEUTRE dans le cendrier. Il venait de recevoir un de ces appels qui ne font plaisir à personne. Pas à la police, qui n’avait pas besoin d’un énième meurtre de célébrité, pas à la presse, qui raffole de ces affaires jusqu’à ce que ça se produise chez eux, et surtout, pas à John, qui déteste sortir de son astreinte single-maltée pour aller aider des sous-doués à faire leur travail. « La rançon du talent », pensa-t-il. « Quand la police échoue, c’est moi qu’on appelle. Quand un jeu
fait une tentative d’usurpation d’identité, c’est moi qu’on appelle. Quand il s’agit de
s’infiltrer dans une prison pour découvrir la vérité, c’est moi qu’on appelle. » Et cette nuit, un assassinat. « Eh merde, tiens. » John enfila son imperméable, prit son badge de détective privé et claqua la porte du cabinet. Direction le hall d’entrée de Metacritic.